Українська політика – нескінченний серіал про політичні трупи

Кожен квітень життя звичайного радянського школяра траплялися два свята. Перший – День космонавтики – проходив майже непомітно. Другий – День народження Ілліча – з примусовим переглядом фільму «Розповіді про Леніна». Замість п’ятого або шостого уроку нас – половину школи – заганяли до актового залу. Вчителі сідали купчасто. Завуч – ближче до дверей, щоб контролювати і нас і наміри з боку педагогів. І не те, щоб ми не любили дідуся Леніна. У ті часи ми, діти, не могли судити про художні достоїнства цього «шедевра». Просто нічого цікавого в картині не було. Повторюваний рік за роком сюжет набив оскому абсолютно всім. Мені запам’яталося, як літній математик, який гримнув на нас за занадто гучну метушню, присів поруч на вільне місце і сказав майже пошепки: потерпіть, зараз впаде книжка, і ми всі підемо додому.

Речь шла о финальном  эпизоде, когда Надежда Крупская роняет книгу Джека Лондона,  которую она читала умирающему вождю.

Нет, я так и не решился осилить еще раз «Рассказы о Ленине». Вместо этого киношного образа дедушки в постели я запомнил безумный  взгляд того же человека на известном фото. Человека, мозг которого уже  пострадал от необратимых изменений.

Не знаю как у вас, а у меня возникло чувство, что все мы снова сидим в этом старом пыльном актовом зале. Власть насильно демонстрирует нам свой официальный взгляд на жизнь. В который давно не верит сама.  Но мы уже не дети и прекрасно понимаем: то, что происходит — это запущенный сифилис мозга.

Такое впечатление, что в Украине снимают шоу о мертвецах, только называется оно не» Walking Dead«, а «Working Dead» — работающие мертвецы. Бесконечный сериал о политических трупах, наводнивших  столицу и провинции. Все они — эти высокооплачиваемые зомби — что-то по старинке делают, куда-то по старинке идут и едут. Повсюду эти паралитики с отечными серо-зелеными харями и  бельмами вместо глаз.   А страна, в этическом смысле, стала похожа на пустыню, по которой носится вопиющий Парасюк. Наш Безумный Макс. 

Да что ж такое, — как в известной фразе известного таксиста, — ведь были же люди как люди и вдруг стали… дебилы. Юра, Коля, Саша… Ведь мы ж вас помним еще теми, нормальными. А тут, получается, подкрались к активисту черные силы. Укусили … Нет, не в шею. В шею там некоторые некоторых целуют. А кусают там за карман. Покраснел карман. Набух. Разбух карман. А потом гнойный сепсис — и нет больше нашего рубахи-парня. В смысле — парень-то есть, но другой. Не наш. И рубаха на нем другая.  «Salvatore Ferragamo«.

Страну не просто подсадили на сериал. Страна живет в этом сериале и вопрос, который больше всего волнует невольных телезрителей Украины, при взгляде на эти морды, один:

КОГДА ЖЕ ВЫ, ТВАРИ, НАКОНЕЦ, ПОВЫЗДЫХАЕТЕ???

Причем  устроит любой  сценарий. Чартерным пароходом навстречу айсбергу. Табором в небо. Или пускай выведут вас по одному на задних лапах, как крыс, а впереди будет идти мальчик с волшебной свирелью и приведет вас из центра Киева на набережную. Какая мелодия будет при этом звучать — «Ще не вмерла», «Сулико» или «Прощание славянки» — не важно.  Главное, чтобы довел. Всей шоблой. До  моста, который предусмотрительно, только наполовину, снесет Кличко. А там вселится в вас дух корпоративного братства, и ринетесь вы всем стадом вниз, в днепровские пучины.

Чтобы сгинуть там навечно, без следа.

Потому что казнокрады и взяточники  не оставляют следов в Истории народа. Ваш след — это то, что мы видим ежедневно. Вот шла женщина по имени Украина  по улице и вдруг вляпалась в собачью неожиданность. А потом стала от нее избавляться, шаркая подошвами.   Эти полосы на асфальте — это и есть ваши следы в истории. И станут смеяться над ними и называть их по именам. До первого дождя.

Уже и секира лежит при корнях того дерева, не дающего добрых плодов.

Одно плохо.

Книжка, сука, все не падает и не падает.

Иван Райли, США  для “Хвили”